l'amour est mon maître.

Cher pigeon,
depuis des jours je veux t'écrire mais il me tenaille le mal de dos de glace.
Tomber sur la glace, puis mettre de la glace dans le dos pour aller mieux.
Je ne suis plus sur la terre et mon énergie est ailleurs avec ses ailes de pigeonne, comme concentrée dans ce mal que m'a ravivé le Psycho-chiro de l'enfer !
Depuis des jours je veux t'écrire, puis enfin ce soir. Hygiène intellectuelle et orthographique oblige. (moi pis mes grandes idées).  Je m'ennuie de toi, pigeon ! Mais toi, c'est moi, et moi, c'est lancer des pierres en ricochet, des plates, des pierres plates, je veux dire. En ricochet sur la surface lisse de l'eau qui dort.
C'est bon de laisser dormir l'eau. Aussi. Quand on peut. On peut toujours. S'agit de vouloir. J'apprends 100 mille choses avec ce mal de dos. Ce corps qui ne peut plus se mouvoir légèrement avec ses ailes au dos. Bloc de béton a remplacé les ailes. Ça n'arrive jamais pour rien, qu'y disent. Ben voilà. Cherchons, cherchons la raison du pourquoi ni comment ?
Puis si la clé se trouvait dans ce rien qu'est la réponse, aussi.
Pas besoin de trouver absolument, non plus.
Juste respirer. Arrêter. Être comme je peux. Qui n'est pas peu. Non non non.
Continuer. Pis accepter que t'as même pas l'énergie d'écrire, p'tite mére ! Ni créer. E-rien.
Juste faire, faire, pis attendre que la phoquenne course folle s'arrête. Souffler, souffler, pis avoir envie de faire 100 tableaux, écrire 10000000 textes, pis saisir le moment, quand la douleur s'endort un peu.
Juste ça.
Accepter que l'oeuf est oeuf, pis que le joli poussin sortira en temps et lieu.
Juste ça.
Pas de panique, tite mére !

vi, la vivi, encore la vivivivivivivivi